宪兵们挥动着手里的棍子，一下一下的落在扎西身上，闷闷的响，像打在一条死狗身上。
他就那么趴在地上，一动不动。可那身子还会抽，每挨一棍，就抽一下，像一条被扔在岸上的鱼，一下一下的，快要死了还在挣。
我站在那儿，望着他。
望着他那背，那背上的衣服早就烂了，烂成一条一条的，沾着血，沾着泥，沾着那些从伤口里流出来的东西。那背上的肉，青一块紫一块，肿得老高，有的地方破了，翻出红红的肉来，那血就从那肉里渗出来，一点一点的，渗得满地都是。
他不动了。
真的不动了。
那些宪兵围着他，举着棍子，不知道该不该继续打。他们回过头，望着我，那眼睛里有一种光——是那种“还打吗”的光。
我没说话。
只是望着他。
他就那么趴着，头歪在一边，脸埋在土里，看不见。只有那身子，还在微微的抽，一下，一下，像风吹过的水面。
“行了。”我说。
那些宪兵收起棍子，往后退了一步。
我往前走。
一步一步的，走到他面前。
那地上的血，粘粘的，稠稠的，踩上去有一种滑腻腻的感觉。我走到他跟前，站住，低着头，望着他。
他就趴在我脚边，像一堆烂肉。
我弯下腰，伸出手，抓住他的头发。
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