母亲站在窗前，望着外面那些还在忙碌的族人。
远处，仓央嘉措正带着人清理废墟。那些被烧掉的帐篷，被砍倒的栅栏，被踩烂的家当，一样一样地往外搬。男人们光着膀子，汗流浃背，把那焦黑的木头扛到一边，堆成小山。女人们提着水桶，一趟一趟地跑，给那些干活的人送水，也给那些受伤的人擦洗。
更远的地方，齿尊丹巴正带着人掩埋尸体。那些盖着破布的尸体，一具一具地抬进新挖的坑里。有人跪在旁边哭，哭得撕心裂肺。有人站在旁边看，那脸上木木的，什么表情都没有。
定祖卓玛那个老头子，拄着根拐杖，在一群女人中间说着什么。大概是安排那些没了男人的寡妇，往谁家去住。
阳光照在他们身上，照在这片刚刚经历过血战的土地上。那阳光是暖的，金灿灿的，可照在那废墟上，照在那新坟上，照在那哭着的女人脸上，总让人觉得有点冷。
母亲的手，按在窗框上。
那手白白的，在阳光里有点透明。
她望着那些人，望着那些活着的、死了的、哭着的、忙着的族人。
然后她转过身。
扎西还站在那儿，敞着怀，那破皮袍挂在肩膀上，露出瘦瘦的胸口。他望着她，那眼睛里亮亮的，像两盏小灯。
“神女？”他叫了一声。
母亲望着他，望着这张年轻...
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