周五深夜十一点半，公司大厦三十七层只剩总裁办公室还亮着灯。
窗外是沉甸甸的黑暗，cbd的霓虹在雨幕中晕染成模糊的光斑。
沈御处理完最后一份关于媒体质疑的应对方案，合上笔记本电脑，身体向后深深陷入椅背。
指尖按压着太阳穴，那里突突跳动着的不仅是疲惫，还有一种更深的东西——一种经过连日高压博弈后，精神与身体双重透支的空洞感。
她抬起眼，目光落在办公桌对面的沙发上。
宋怀山坐在那里，正低头安静地整理着今天会议记录，侧脸在台灯暖黄的光晕里显得专注而平和。
他穿着简单的白衬衫，袖子挽到手肘，露出清瘦但线条清晰的小臂。
从她这个角度，能看见他微微垂下的睫毛，和随着呼吸轻轻起伏的肩膀。
有那么一瞬间，这个画面与另一个久远却清晰的记忆重叠了——许多年前，也是在这样深沉的夜里，王小川曾趴在她书房的地毯上做功课，小小的背脊弓着，铅笔在纸上发出沙沙的轻响。
那时她总是忙，总是有看不完的文件和打不完的电话，偶尔从工作中抬头，看见儿子安静的背影，心里会掠过一丝微弱的歉疚，随即又被“要给他更好生活”的念头压下去。
现在，那个会在地毯上写作业的小小身影，永远消失在南方老家冰冷的墓碑下...
[您的浏览器未开启 JavaScript，请点击加载完整內容...]