第十七日。
清晨落了一层薄雾。
我醒来时，雾正从帐幕边缘漫进来，灰白的、湿冷的，像无数细小的蛛丝缠上我裸露的脚踝。阿云嘎蹲在帐口，背对着我，正用一块粗布擦拭一柄短刀。
刀身不长，约莫成年人小臂，刃口有几处细小的卷边。他把布条缠在掌心，一下一下，从刀根推到刀尖，推得很慢。
他听见我起身，没有回头。
“那是我阿爸的刀。”他说。
我把羊皮裹紧，没有说话。
“他去年冬天死在铁门那边。”他把刀翻了个面，继续推，“尸体没找回来。秃鹫和狼分干净了。”他顿了顿。
“刀是后来从俘虏那里缴回来的。那人用我阿爸的刀砍过三个白狼部的牧人，血槽里还有没擦净的锈。”他把布条从掌心解下，刀柄朝前，递给我。
“你用它。”我接过刀。
刀刃比我预想中更轻，平衡点在刀根前三指。我把刀竖在眼前，刃口在雾光里泛着暗哑的灰，像冬眠未醒的蛇。
“谢了。”他站起身，拍膝上的土。
“不用还。”——雾没有散。
我穿过营地边缘那排废弃旧帐，脚掌踏过湿滑的碎石，每一步都陷进冰凉的泥里。炊帐方向没有升起炊烟——今日无人进食。祭台前的空地上，已经聚起了比昨日更多的人影，在雾里凝成一团团沉默的黑色块。<...
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